esta cidade não é minha. não me pertence
a dureza angular das esquinas
nem a parábola das pedras que piso
as luzes
enquadradas no concreto perfeito
não
nem o chorume que escorre
de olhos e gretas
negras sarjetas
nem
antigo e lento carregar de casas sobre
as costas
pesado fardo
animal
este arrastar-se sobre trilhas de caramujos
em busca
da cidade improvável:- faro ancestral
o rumo — e a que se destinam — apenas
pressentem.